20100226
20100214
20100212
Caro tempo.
Não me apetece mais falar contigo lenço,
Estás no lado largo da minha e tua casa.
Passo ao lado do rio, em busca de sorte
Que iguale a tua, Rei. Quais lágrimas caídas,
Tempo velho, passado, tenho inveja tua,
Olhar por entre céus mil, dores de outrém,
Vagabundo, sinistro, rebelde,
Lá fechado e dormente, escondido.
Anda comigo até ao fundo da loucura
Minha, onde é natural sofrer em amargo
Desgosto, raiva controlada, pura
Sonolência que tão vaga é, inocente,
Escapa-me por largos passos, reles estrada
Tão suicida, foi dar-te à luz torto.
Flamingo, que faminto de honesto carvão,
Empurra a pobre rosa por baixo da porta,
Deixa soar os ecos caros, que rasgos
Marginais de tal hora caída,
Escorreram por mim fora, livres
De qualquer taciturna das sortes.
Desci por outra escada, com vontades mil,
Perseguindo tal fogo eterno, morte atrás.
Todas as noites risos, agudos falsetes,
Choro, essa ruína guardada no peito
Fechado de um seguro corte recto na alma,
No círculo perdido dos sem lei, guardado.
Sou confuso, rasteiro, nem grito
Porque não o consigo acabar.
São rudes, minhas vidas, ocultas e rápidas.
Perco-as em soturnas jogadas baratas
Que pouco temem a leis fáceis, claro.
Escondo-me por entre sombrios carácteres,
Sem ter pena da troça que tentam dirigir
A minhas marcas, que tão limpas, castas,
Que são toda essa arte nova e verdadeira,
Mostram meus olhos graves e contempladores,
A prova única, sonata inglória.
E então? Vamos, cuspam! Repete
O relógio teu toque final.
Morte gráfica, máxima, sim.
Vamos assumir todos tuas badaladas
Felizes. O que viste, cego ou não, perdeu-se.
Todos os dias maus que vem sem ter um medo,
Se fossem como sol nas ondas, que se esquecem
De nome e cor, perder-se-iam, longe.
Fazes sempre por não encontrar meus queixumes,
Por isso me é inútil o discurso pobre.
Abraço, meu amigo, fútil e comprado,
Nem me importa a ganância reles e maldita
Com que me brindas em contínuo, macabro.
Pega na minha mão, supõe, enfim, que já,
Agora, escapei, correndo por destinos
Fora, sabendo tudo, lei fora, um príncipe
Entre mil ampulhetas, lentas, sem ter nexo.
Já imaginas o teu resto cuspido?
Afinal tarde foi, meu rei, chegar
Sem ter fome, vontade, pudor,
Sem a luta, esquema ou verdade;
Fujo com medo, sem o ouvir, p'ra lá,
Onde nervo congela, sem lágrimas,
Onde perco os tempos, sem lágrimas,
Onde calam os deuses, sem lágrimas.
Não me apetece mais falar contigo lenço,
Estás no lado largo da minha e tua casa.
Passo ao lado do rio, em busca de sorte
Que iguale a tua, Rei. Quais lágrimas caídas,
Tempo velho, passado, tenho inveja tua,
Olhar por entre céus mil, dores de outrém,
Vagabundo, sinistro, rebelde,
Lá fechado e dormente, escondido.
Anda comigo até ao fundo da loucura
Minha, onde é natural sofrer em amargo
Desgosto, raiva controlada, pura
Sonolência que tão vaga é, inocente,
Escapa-me por largos passos, reles estrada
Tão suicida, foi dar-te à luz torto.
Flamingo, que faminto de honesto carvão,
Empurra a pobre rosa por baixo da porta,
Deixa soar os ecos caros, que rasgos
Marginais de tal hora caída,
Escorreram por mim fora, livres
De qualquer taciturna das sortes.
Desci por outra escada, com vontades mil,
Perseguindo tal fogo eterno, morte atrás.
Todas as noites risos, agudos falsetes,
Choro, essa ruína guardada no peito
Fechado de um seguro corte recto na alma,
No círculo perdido dos sem lei, guardado.
Sou confuso, rasteiro, nem grito
Porque não o consigo acabar.
São rudes, minhas vidas, ocultas e rápidas.
Perco-as em soturnas jogadas baratas
Que pouco temem a leis fáceis, claro.
Escondo-me por entre sombrios carácteres,
Sem ter pena da troça que tentam dirigir
A minhas marcas, que tão limpas, castas,
Que são toda essa arte nova e verdadeira,
Mostram meus olhos graves e contempladores,
A prova única, sonata inglória.
E então? Vamos, cuspam! Repete
O relógio teu toque final.
Morte gráfica, máxima, sim.
Vamos assumir todos tuas badaladas
Felizes. O que viste, cego ou não, perdeu-se.
Todos os dias maus que vem sem ter um medo,
Se fossem como sol nas ondas, que se esquecem
De nome e cor, perder-se-iam, longe.
Fazes sempre por não encontrar meus queixumes,
Por isso me é inútil o discurso pobre.
Abraço, meu amigo, fútil e comprado,
Nem me importa a ganância reles e maldita
Com que me brindas em contínuo, macabro.
Pega na minha mão, supõe, enfim, que já,
Agora, escapei, correndo por destinos
Fora, sabendo tudo, lei fora, um príncipe
Entre mil ampulhetas, lentas, sem ter nexo.
Já imaginas o teu resto cuspido?
Afinal tarde foi, meu rei, chegar
Sem ter fome, vontade, pudor,
Sem a luta, esquema ou verdade;
Fujo com medo, sem o ouvir, p'ra lá,
Onde nervo congela, sem lágrimas,
Onde perco os tempos, sem lágrimas,
Onde calam os deuses, sem lágrimas.
20100210
O Flamingo que comia carvão.
"Leva-me para mais perto,
Mais perto dos teus maus olhos
Negro e pequeno príncipe."
Disse o flamingo faminto,
Isto enquanto lá mirava
Carvão escuro e fumegante.
"Preciso dos teus maléficos,
Sonolentos fogos âmbar,
Crepitante coração,
Corroído meu semblante,
O meu amante esquecido."
"Leva-me para mais perto,
Mais perto dos teus maus olhos
Negro e pequeno príncipe."
Disse o flamingo faminto,
Isto enquanto lá mirava
Carvão escuro e fumegante.
"Preciso dos teus maléficos,
Sonolentos fogos âmbar,
Crepitante coração,
Corroído meu semblante,
O meu amante esquecido."
20100116
Fotocópia.
As manhãs são sempre horas de criatividade febril, desde que não esteja a acordar. Era o quarto dia em que me levantava depois do pôr-do-sol, já tinha perdido a conta aqueles em que me deitara depois do amanhecer. Não percebia se era o medo ou se era a excitação latente no meu corpo.
Tinha passado a noite a deambular pela baixa da cidade, sozinho. Ela já se tinha habituado, não acordara com o meu corpo às voltas pela casa, nem sequer com o barulho de abrir e fechar a porta do apartamento. Levei um livro comigo nessa noite, tenho a certeza disso, mas não sei qual era nem sei onde o deixei, pois nunca mais o vi.
Parei em frente ao cais a ver os iates a subir e a descer com as subtis ondas. Que vontade mais embalsamada... O peso de me sentir um cliché doía mais do que não ter força para escapar.
Pensei em pegar no telefone para lhe ligar, pedir-lhe para me vir buscar, sentia-me sozinho, mas tinha-o deixado em casa, claro. Apanhei um taxi e fui até ao aeroporto, com os primeiros raios de sol já no horizonte. Vi tantos a partir, tantos a chegar. No meio da multidão pareceu-me ver um antigo professor meu, não fui verificar. Voltei a chamar um taxi e fui embora.
***
Ela estava por casa, decidi almoçar em vez de ir dormir. Meti uma colher de sopa à boca, tentando não parecer demasiado distraído da conversa ao olhar pela janela.
-- Precisas de dormir.
Baixei os olhos para a sopa e concentrei-me nos bocadinhos de cenoura. «Quem me dera estar no campo» pensei.
-- Ouviste? -- insistiu.
Levantei-me e fui até à janela, continuando propositadamente distraído, tirando um cigarro do maço que estava pousado em cima da banca.
-- Ontem à noite sonhei que trabalhava para o padre da igreja que fica junto à casa dos meus pais. Ele tinha uma empresa de informática. Podia-se jogar bilhar no trabalho e até não era mal pago, mas achei o meu cubículo frio.
Com um suspiro levantou-se e encostou-se a mim.
-- Não te sentes dormente? -- perguntei.
Não respondeu. A falta de paciência era palpável.
-- Não me lembro se te disse, ele ligou ontem.
O olhar surpreso dela trouxe-me uma certa satisfação pobre. Olhei pela janela, fixando-me no ponto mais longínquo que encontrei. Soava mais sério assim.
-- Parece que sempre sou eu. Tenho o perfil certo, pelos vistos. Eu acho que tem mais a ver com o meu ar de agarrado, sinceramente. Não interessa. Sou eu.
Parecia confusa, mas feliz. O que se seguia era tremendamente previsível.
-- Ainda bem, ainda bem... Já estou cansada de te ver nesse ermo, sem propósito, sem horário, até me pareces doente... Finalmente. -- esperei, sabia que ia voltar a falar -- Se bem que não acredito muito que o projecto dele te vá fazer melhor.
«Claro que não vai»
-- Porquê?
-- Não sei. Tu nunca tinhas estado assim tão inerte nas alturas em que estavas sem trabalho como depois de terem trabalhado juntos. Sinto que na melhor das hipóteses vais ficar igual.
Não argumentei mais. Atirei o cigarro pela janela.
As manhãs são sempre horas de criatividade febril, desde que não esteja a acordar. Era o quarto dia em que me levantava depois do pôr-do-sol, já tinha perdido a conta aqueles em que me deitara depois do amanhecer. Não percebia se era o medo ou se era a excitação latente no meu corpo.
Tinha passado a noite a deambular pela baixa da cidade, sozinho. Ela já se tinha habituado, não acordara com o meu corpo às voltas pela casa, nem sequer com o barulho de abrir e fechar a porta do apartamento. Levei um livro comigo nessa noite, tenho a certeza disso, mas não sei qual era nem sei onde o deixei, pois nunca mais o vi.
Parei em frente ao cais a ver os iates a subir e a descer com as subtis ondas. Que vontade mais embalsamada... O peso de me sentir um cliché doía mais do que não ter força para escapar.
Pensei em pegar no telefone para lhe ligar, pedir-lhe para me vir buscar, sentia-me sozinho, mas tinha-o deixado em casa, claro. Apanhei um taxi e fui até ao aeroporto, com os primeiros raios de sol já no horizonte. Vi tantos a partir, tantos a chegar. No meio da multidão pareceu-me ver um antigo professor meu, não fui verificar. Voltei a chamar um taxi e fui embora.
***
Ela estava por casa, decidi almoçar em vez de ir dormir. Meti uma colher de sopa à boca, tentando não parecer demasiado distraído da conversa ao olhar pela janela.
-- Precisas de dormir.
Baixei os olhos para a sopa e concentrei-me nos bocadinhos de cenoura. «Quem me dera estar no campo» pensei.
-- Ouviste? -- insistiu.
Levantei-me e fui até à janela, continuando propositadamente distraído, tirando um cigarro do maço que estava pousado em cima da banca.
-- Ontem à noite sonhei que trabalhava para o padre da igreja que fica junto à casa dos meus pais. Ele tinha uma empresa de informática. Podia-se jogar bilhar no trabalho e até não era mal pago, mas achei o meu cubículo frio.
Com um suspiro levantou-se e encostou-se a mim.
-- Não te sentes dormente? -- perguntei.
Não respondeu. A falta de paciência era palpável.
-- Não me lembro se te disse, ele ligou ontem.
O olhar surpreso dela trouxe-me uma certa satisfação pobre. Olhei pela janela, fixando-me no ponto mais longínquo que encontrei. Soava mais sério assim.
-- Parece que sempre sou eu. Tenho o perfil certo, pelos vistos. Eu acho que tem mais a ver com o meu ar de agarrado, sinceramente. Não interessa. Sou eu.
Parecia confusa, mas feliz. O que se seguia era tremendamente previsível.
-- Ainda bem, ainda bem... Já estou cansada de te ver nesse ermo, sem propósito, sem horário, até me pareces doente... Finalmente. -- esperei, sabia que ia voltar a falar -- Se bem que não acredito muito que o projecto dele te vá fazer melhor.
«Claro que não vai»
-- Porquê?
-- Não sei. Tu nunca tinhas estado assim tão inerte nas alturas em que estavas sem trabalho como depois de terem trabalhado juntos. Sinto que na melhor das hipóteses vais ficar igual.
Não argumentei mais. Atirei o cigarro pela janela.
Testamento.
Foi aqui. Eu tenho a certeza absoluta de que foi aqui. Não olhes para mim assim culpa, deixa-me recuperar o meu hábito.
Eram horas certas, madrugada, abrigados em certezas lupinas estavamos acordados a repensar a nossa vergonha. Havia quatro de nós. Superiores, claro, na vontade e na consciência. Quase que aposto que estou a mentir, não interessa, segue-se:
-- Verdade e horror, abc.
Olhos fechados, batam palmas, por favor.
-- Qual complexa e horrível dissertação sobre a vitória, merda. Esta conversa é pútrida.
De mãozinhas dadas seguimos pelo monte fora, a ler o que estava gravado nas portas que jaziam arrancadas pela erva:
MORTE E FUGA.
PUTAS.
SUMÁRIO DAS ALMAS.
(etc...)
Somos bonitos, à nossa maneira. Pelo menos se nos vejo no vidrinho maroto que trago sempre ao pescoço. Que feliz. Que nojo. Onde andas?
Foi aqui. Eu tenho a certeza absoluta de que foi aqui. Não olhes para mim assim culpa, deixa-me recuperar o meu hábito.
Eram horas certas, madrugada, abrigados em certezas lupinas estavamos acordados a repensar a nossa vergonha. Havia quatro de nós. Superiores, claro, na vontade e na consciência. Quase que aposto que estou a mentir, não interessa, segue-se:
-- Verdade e horror, abc.
Olhos fechados, batam palmas, por favor.
-- Qual complexa e horrível dissertação sobre a vitória, merda. Esta conversa é pútrida.
De mãozinhas dadas seguimos pelo monte fora, a ler o que estava gravado nas portas que jaziam arrancadas pela erva:
MORTE E FUGA.
PUTAS.
SUMÁRIO DAS ALMAS.
(etc...)
Somos bonitos, à nossa maneira. Pelo menos se nos vejo no vidrinho maroto que trago sempre ao pescoço. Que feliz. Que nojo. Onde andas?
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